Баллада о комнате

БАЛЛАДА О КОМНАТЕ

От моей комнаты – вправо,
    Через узкий коридорчик,
            Имя которому – Грусть,
Есть комната
   С жёлтыми стенами.
       Я эту комнату
             Выучила наизусть.
Вплоть до тяжёлых шагов,
          Которые звучат в этой комнате,
                Как орга;н.
И как органу, я верю,
            Не могу не верить,
                Этим тяжёлым шагам.
В этой жёлтой комнате
        Нет ничего, кроме книг,
              Портрета поэта
                И мокрых гвоздик.
                Такой я её и запомню.
Но пришла другая женщина,
       Выбросила гвоздики,
           На поэта взглянула скептически,
               На пустые углы – удивлённо-критически
                И сказала: «Заполню!»
Но для меня
   Эта жёлтая комната
          Так же пуста,
Как нетронутый холст,
          И стена, на которой поэт –
                Часть большого холста.
Там ещё я писала цветы, соловья,
      И шаги в те часы были легче,
            И в комнате было так тихо,
                Что мерещилось, будто под полом
                Мышиную слышно возню…
Но другая, явившаяся
        Много позже – и всё-таки раньше меня,
                Пришла и сказала,
                Что купит обои
                И, ничуть не жалея,
                Заклеит всю эту мазню.
                Я её не казню.
Но для меня
       Эта жёлтая комната
             Так же пуста,
Как нетронутый холст,
           И стена, на которой поэт, соловей и цветы –
                Часть большого холста.
А тот, кто считает,
      Что это не так,
                Что всё в этой комнате
                Скрашено в тон голубой –
Тот просто не видел
           Комнаты с жёлтыми стенами,
                Правее моей,
                Через узкий коридорчик,
                Имя которому – Боль.

1986