Я бы мог написать тебе сотни пьес,
Подводя свой здравый итог,
Но время не тянет назад,
Время, сука, тянет вперед.
Я смотрю на сотни прожитых душ,
Что так нежно сгорают в огне,
Я бы преподнёс тебе тысячи груш
Или пришёл бы к тебе с клубникой в декабре.
Я помню, как ты любила эту песню,
Напевала мне её в сообщении,
Но будущее не терпит возню,
А вот прошлое не стыдится в угощениях.
Лёжа в углу, будто старый избитый сапог,
Сочиню ещё пару таких на бумаге,
Буду подводить этот чёртов итог
Сотни раз, пока тело растворяется в ванне.
Я бы мог написать...
© Copyright: Влад Троцкий, 2018
Свидетельство о публикации №118071900292
Свидетельство о публикации №118071900292
Рецензии