Живописец высшей пробы

Снег кружится и искрится,
И кристаллами ложится
На стеклянные полотна,
На невидимые окна.

Он узорами причуды
Кистью снежною выводит,
И плоды своей работы
Человеческому взору,
Улыбаясь, представляет.

Хмуро взгляд свой остановит
Сей смурной венец природы.
И, не думая, проходит
Мимо радости природы.

А кристаллы так искрятся,
Все цвета внутри играют,
И, на гранях преломляясь,
Самоцветы зажигают.

Мы готовы восхититься
Бледным оттиском творенья,
Из-под кисти человека
Вышедшего в миг прозренья.

Но не видим мы, слепые,
Красоты в твореньях Божьих,
И не ценим мы работу
Живописца высшей пробы.

Иногда вдруг удивишься,
Над цветочком наклонишься:
«Это ж как, скажите, люди,
Чудо можно сотворить?
Передать его все краски,
Форму, нежные салазки
Лепестков, что о зиме
Вдруг напоминают мне?
Как сплести в одном узоре
То, что видит сейчас глаз,
Да и то, что этим взором
Пробудилось сейчас в нас?»

Ощущения и чувства,
Слух и зрение подчас
Лишь крупицы. Им картину
Не под силу воссоздать.