Я живу под страхом дня.
Будто, бах - и нет меня.
Каждый день мой, как последний,
и погибну я, как денди,
с колонковой кисточкой в руке
с образом апостола Луки
в рваном полотне мольберта.
Что прекрасней такой смерти?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.