Нам кажется, что мы больны.
Неважно чем, неважно сколько.
Под звон натянутой струны
Лекарства выпитого долька.
Душа торопится с повинной,
Ветер гудит в парусах.
Хочется песни старинной
И крыльев опущенных взмах.
Пейзаж из детства на стене,
Живой свидетель жизни шалой.
Мальчик красный на коне,
А рядом коврик обветшалый.
Неотделимо и цЕло
Это таинство в дому,
Где одиночество созрело,
Закинув на плечо суму.
Нам кажется, что мы больны...
© Copyright: Яков Зильберг, 2018
Свидетельство о публикации №118071700886
Свидетельство о публикации №118071700886
Рецензии