Елене Кулинской

             Тот Меринг,видно,был не Франц -
             Всё преходяще в мире этом,
             Но остаётся Ренессанс,
             Манас,Тора,Большая Эдда.
                А сад цветёт на той земле,
                Где мы отсутствуем поныне -
                Где гасят свет в добре и зле,
                Вершат судьбу на Украине.
             Твой Киев снова расцветёт
             В строке продуманно-тоскливой -
             Подол,Крещатик,снег и лёд,
             И над Днепром растут оливы.
                Быть может,это - Иордан,
                Река крещенья Иисуса?
                Увы,стирают всё года,
                А то,что было - дело вкуса:
             Реальность каждому своя
             Дана рукою щедрой Бога -
             Нектар любви,разлуки яд,
             Фейхтвангер,Бялик или Гоголь.
                И спуск Андреевский течёт
                Притоком старым Борисфена,
                И память мыслями влечёт
                Кровь прежних встреч в поэмы вены.
             Вот так и Меринговский сад
             В судьбу врывается внезапно,
             И листьев странные глаза
             Зовут тебя,влекут из завтра
                В непреходящее вчера,
                В неудержимое сегодня,
                Где нас движением пера
                Благословляет длань Господня.