три наброска

Так в зеленые косы дерев
Заплетает заря птичий шум,
Так от мелкого счастья сдурев
Ничего не приходит на ум.
Так волшебник летит в голубом —
вертолете
в бреду
к пацанам.
В двадцать первом, так как и в любом —
ином веке, не кончится нам.
Да, не кончимся.
Благослови
Эту землю, за горе, и смерть.
Говорят, то жить без любви,
Это значит и жить не уметь.
Лучше быть лишь мазком на холсте,
или буквой из Песни Песней.
Чем понять, что нет больше потерь
для души — чем себя найти в ней.

2.

Мне Господа стихами славить до
Пришествия Его, в великой славе.
И жизнь сияет жемчугом в оправе —
Бессмертия. И не умрет никто.
Эх, то ли Гавриил над головой
Задул в трубу серебреную, то ли
Я точно ленту скотча дерну боли —
От сердца, бормоча: Я только Твой!
Я Твой, иначе зря я был зачат,
рожден, и без Тебя всё тлен и горе.
И сердце мое плещится, как море,
И чайками стихи над ним кричат.

3.

Всегда над всем, придурком хохоча,
Сегодня больше всех мне в мире  грустно.
И нет щита прочнее, чем искусство.
И чем искусство нет острей меча.
Сплетала жизнь нас вроде паука,
Который был набит на ногу брата.
Чем ночь темней и ярче смерть заката
Тем глубже проникала в грудь тоска.
 
Познав что есть такое доброта
Благодарю всем сердцем за  мгновенье
 Когда идя вдоль улиц  изо рта.
Пускал как черный дым стихотворенье.

Смеялся. Найду в морду целовал.
Молчал и про болячки и про раны.
И время,
ваше время воровал
И уходил набив им все карманы.