Колокола простыли...
Колокола грустят...
Колокола пустые...
Колокола все спят...
Не звонят, а стонут
К Богу в синеву.
От неба до порога,
Пока минуя мглу...
Колокола России
Хвостами режут стон
Господи, спаси нас
Куда же мы идем?
Хрустальные матрешки
Куражатся, дымя...
От ТРОИЦЫ лишь трешки
Ни Бога, ни Отца...
Матушка Россия!
Где же наш отец?
Колокола остыли...
Неужто всё, конец?
Звонари - кутята
С вагонами тщеславия,
Узники набата
Без тени православия
Всевидимость традиций
И мушура обрядов
Примерят амуниции
Если будет надо
И ненависть бессильна
Безумие народа,
Принявшего насилие,
С убийством генофонда.
Русь в платочках матери
Все тянутся до Бога
От храма до распятия,
Без гроба и порога...
Но купола над колоколом
И все кресты у них...
Померкло наше золото...
И колокол затих...
Колокола болеют...
Колокола разбиты...
Колокола не тлеют!
И не позабыты!
Колокола пустые
© Copyright: Лукашов Максим Евгеньевич, 2018
Свидетельство о публикации №118071705254
Свидетельство о публикации №118071705254
Рецензии