Наша очередь

Эй, бравурные поэты
Века ветреных задир,
Сгнили ваши эполеты
И дырявый ваш мундир.

Вы вполне испили славы,
Восхваляя свой типаж…
А теперь другие нравы
На общественный кураж.

Ваша рухнула система
Из надуманных услад:
Вы ломились в дверь эдема,
А срубили окна в ад.

Ваш детёныш не рождённый
Был заранее крещён;
Но, до культа возведённый,
Был до срока сокрушён.

Кто из вас, и чей же пламень
В том, по сути, виноват:
Нам давил на голос камень,
Вы орали в крик: «Виват!»

Вы же мигом извернулись
В патологии своей –
И по ходу обернулись
Кто в рабов, а кто в зверей.

Стеллажи и сонмы полок
Вы набили до верхов,
Что собаками кинолог
Не найдёт щель для стихов,

Тех, что ныне в новом плаче
Омывают грязь грехов,
Вашу грязь – скажу иначе:
Краснопёрых петухов.

Так откиньте эполеты
И затасканный мундир:
Зреет время на ответы
Для таких, как мы, придир.

Водрузились вы на полки,
И пылитесь без вины…
Наша очередь прополки
Сорняков моей страны.