И одинокий образ

Мы пишем страницы жизни...перечеркнув и опять.
Надеемся очень скоро,что то там переписать.
Не понимая что ли? Что этого не дано...
И только больней становится. Становится всё равно.

И одинокий образ...описанный сей сюжет.
Как памяти грустное чувство.Как веры большой портрет.
И тонкою паутиной,морщинки по карте лица...
Бьют ударяя рутиной...приверженностью конца.

Страданием тонкой пряди прядём это полотно...
Вердиктом чужого дяди...твердим что не всё равно.
Что нам ещё много надо и нужно вина бокал...
В котором вся жизнь искриться,которую прожигал.

Прожил ли и право память,любовь это шест души...
Одним нам,-прощать.Что гадят.Иным,-помогать...решим.
Мы пишем страницы жизни,сплетая судьбы венок...
И словно по волнам,режет...в руках белых...знать челнок.

То белою полосою,где радость на полотне...
Когда же болею тобою...ютится там что то во мне.
И страсть как становится грустно,темнеет совсем полоса...
Эх чувства,прекрасные чувства...как васильки в волосах.
  (Понкратова.Е.В.)