На Запад катятся фургоны...

На Запад катятся фургоны, здесь нет ещё дорог железных. Леса, пушнина Орегона. Никто не рассуждает трезво – манят просторы диких прерий и самородки золотые.
«Тропа протоптана, скорее, плевать на местных! Не святые индейцы племени навахо с их ненавистью к бледнолицым». Давно исчезло чувство страха и в грудь уже не возвратится.
Поставят на равнине ранчо, лонгхорнов приведут ковбои. Патроны попусту не тратят, и каждый знает цену боли. По серебристым чапаралям вблизи границы резерваций устать, как будто умираешь, и снова к этой жизни рваться, цепляясь за мираж и слухи, бродящие в салунах грязных, надеяться, что будет лучше, что карты правильные лягут в ладонь, привыкшую к поводьям, к лассо свистящему, как ветер. Я дикий по своей природе. Спроси – и вряд ли кто ответит, чем здесь его приворожили, зачем пролито столько пота. Синее небеса и шире. Что ждёт за новым поворотом: индейский вождь с кровавым скальпом, бандиты со значком шерифа?
Неважно, всё равно поскачут.
Никто из них не против риска.