Метался ветер между двух огней:
не жалуя снега, сбежала осень,
наклеив марки – листья на окне
барака, на Садовой двадцать восемь,
где, прежде, чем на улицу пойти,
мужчина, не меняя ритуала,
готовил непростой аперитив –
над письмами из пачки колдовал он.
В пронзительной, до крика, тишине,
губами наизусть, за фразой фразы,
читая, обращался вновь к жене:
«Я жив, прости, но не было оказий...»
«Прости! Я жив...» – пульсируют виски;
давно не кудри, а седые нити,
итог давнишней боли и тоски,
пригладит Виктор Палыч, дядя Витя,
и моментально переводит взгляд
к простенку, к фотографии: ребята,
жена и он. Весна, идёт парад.
На лицах счастье вечное когда-то...
Собрав конверты сморщенной рукой,
крест-накрест перевяжет лентой алой.
Он чувствовал, как близок Рубикон,
он понимал.
Любовь не отпускала...
2013 - 2018
Дядя Витя...
© Copyright: Дмитрий Черашний, 2018
Свидетельство о публикации №118071604880
Свидетельство о публикации №118071604880
Рецензии