Немного Про Строку, Про Рифму и Шута. Часть 2

     И дальше автор решил включить в этот сборник ещё несколько более ранних своих сохранившихся стихов.



                Новогоднее


                Скрипел снежок,
                Скрипели чьи-то двери,
                Огни на окнах, дням забытым веря
                Светили тёплым бережным огнём,
                И Новый Год ложился чистым снегом
                Блестя огнём надежд в отсвете ёлок,
                И начинался будто сразу за углом..

                Как будто…
                А может подойти, тихонько скрипнув дверью,
                И разглядеть чего-то за углом…

                Ведь может и удастся, -
                ведь бывало,
                Тот редкий случай,
                бывший не всегда
                Когда Надежда с Мельпоменой
                вдруг встречались,
                и обнимались, что-то тихо говоря…
 
                Но – вроде нет, не видно, -
                Ночь и снег, луна…
                Но – всё-ж, а что-же?
                Быть может снова те
                туманы над Невой,
                Ноктюрны крыш, мосты,
                Шаги дворов и гриф гитары,
                И снова звуки блюза над водой?
                А может – и огни в кафе               
                забытой встречи,
                И то, чему так рады мы так порой…
                А может и удача улыбнётся,
                И я опять пойду своей тропой…

                Ведь может быть,
                Ведь светло упованье
                где свет и тень
                шалят порой строкой
                Что будет где-то вечер
                снова светел,
                И что пока ты жив, -
                ты ищешь берег свой…

                Так может –
                И откроются вдруг двери,
                И может…

                Да, но только нет здесь даже двери…
                И снова снег пошёл…
                Блестя огнями ёлок с искрами надежды
                И Новый Год - там, впереди,
                Почти что сразу за углом…



                Пути, и сны, и грёзы…


                Довольно странно,
                Сны, туманы, грёзы,
                И где ещё там были мы когда-то,
                Не забыть…
               Да и порою даже и не вспомнить
               Как верно, мерно, бережно и нежно
                Бег по жизни
                Нас так порой
                И не переставал любить…

              Не вспомнить даже, были ли пределы
               тех чаяний и блесков,
              Что вели как нить…
              Да, лучше и не пробовать порою,
              Сны, туманы, грёзы,
                И над водою в дымке плеск прибоя,
                Забытый перевал, дымок костра,
              И снова – море, скалы, сосны,
                Стайка чаек,
                ночь, луна…

             Да, и не вспомнить,
             Да и не забыть порою
             Дорогу, что вела нас, и ждала…
             И снова чайки, ночь, луна…



 

           Когда-то, в не очень-то давние дни…
           (Из воспоминаний молодости и будней Ленинградского рок-клуба)


           Когда-то, в не очень-то давние дни,
           когда время текло как ручей
           Я жил среди нас, я жил среди них,
           И как правило жил у друзей.


           Я ходил средь деревьев
             И глядя на них               
               Я грустил, видя что они все
                Уже слишком редки
           И идя по проспекту
                средь многих огней
                Я часто видел
               Что вижу лишь только пески.

          Да, когда я был молод
            И жил не грустя
          День кончался, и вечер,
                знакомый мой брат
          Ждал меня, как всегда, за углом
          И частенько в палитре из многих страстей
          Я играл и с терновым венцом...


          Да, есть люди, держащие верность и дом
          Под большим и тяжёлым замком,
          И есть те, кем до старости быть молодыми,
          Наполняя бокалы хорошим вином.


          И - увы, проходя мимо многих домов
          Вместо окон частенько
          Я видел лишь чаши весов,
          Где с утра продают всё, что можно купить,
          А под вечер наборы страстей и любовь.

          И я думаю, часто ходя мимо них
          То, что время в спирали стучится за круг
          И иногда в тишине нет набора из слов...

          И если б какой-то случившийся ангел
          Вдруг зашёл бы туда,
          То сказал-бы - увы, но я вижу
          всё вновь...

          И какие-то реки настолько полны
          В тех местах, где ходили мы вброд               
          Что они уже встали, затем, чтоб идти,
          Но - пока что не вспять, а вперёд...

          И глядя на берег, залитый водой
          Вспоминаешь, что что-то не врёт,
          И что есть одно "но", и простой оборот:
          Это время течёт, заливая за край,
          И вливается прямо в потоп...


          И бывало, когда приходили ко мне,
          Чтоб спросить, сколько стоит мой дом
          Я под руку с одной из знакомых
                мне муз
          Коротал это время в одном из кафе
                за углом.


          Да, дела и года,
          Эти реки и дни,
          И как часто входя в лес
          Я слышу крики совы

          А как реки текут
          В этом времени дней,
          Сколько разных проспектов,
          и разных огней...

          И сейчас, часто стоя на крыше
          И глядя на вас
          Я вспоминаю всегда одну гамму,
          И всегда это джаз…








"Друзьям давно минувших дней"



Пишу вам, хотя где вы я не знаю,   
Кто может быть в Париже, кто в Лине,
Быть может кто-то где-то и подальше,
А кто-то может где-то и вообще...

Когда расстались мы, был ровный свет в оконце,
Ну а сейчас пишу я вам почти-что в
      полной тьме.
 Хоть, право, мы перед отъездом
   Не раз сжигали ночники
       и свечи на столе.

Давно всё было,
Только где сейчас вы,
В Лионе, или может быть в Льеже?
Валютный кризис вас там не боится,
И вы порой сорите мелочью в толпе...

Да, в юности и солнце грело ярче,
Но и сейчас мы все
Который год над пропастью во рже.
Давно у вас там семьи или дети,
А кто-то и от них отвык уже,
Всё те же, Битлз, Ролинг Стоунз,
Эрик Клэптон,
И старая гитара на стене...

Возможно, там, где вы,
и летом и зимою светит солнце,
И освещает что-то вроде Пикассо
И вазы на стене,

Но и у нас все новости
на свете,
И иногда пломбир из крем-брюле...

Живём всё также,
  как из лети в клети,
А где ответ, порой не ясно и во сне...
И всё слоняемся,
Как призраки у Гойи
Твердя на сон знакомые стихи
И блюзы "Дип энд Флэ"...

Сказал-бы кто-то, сколько лет осталось,
И сколько рек заждалось в мглистой мгле...




               
              Ещё немного дней осенних…
 
              Ещё немного дней осенних
              Случайно выбранных судьбой
              Опали вновь осеннею листвою,
              Вопрос, пожалуй, что почти простой...


              Как будто дни как шли куда-то,
              И шум бежал, и был чужой
              Как будто сквозняки и даты…
              Немного дали позабытой,
              И день - как тень передо мной.

              Как знать, давно-ли это было,
              Давно-ли было, иль - постой,
              А то, забытое, простило
              Что это был пустой простой?

              И что разило дальний берег
              За безутешностью пустой 
              Вопрос простой, порой понятный,
              И снег был талою водой.

              ...И снились купола и флаги,
              И крыш ноктюрн порой простой,
              И дождь бывал простой отрадой
              Из многоточий с запятой...
      
                2012




           Как знать, как правда это было…




            Как знать, как правда это было,
            Как капли вниз стекали на стекле,
            И что-ж, что то прошедшее забыло,
            Что будущее, что тебе, что мне...


            И - не сказать...
            Как знать, что это было,
            Какой ответ таился в тишине...
            И вроде-бы, когда-то это было...
            И долго дождь струился на стекле...


            Отлично вспомнено, что правда -
            то забыто,
            Отлично видно в даль,
            тебе и мне,
            Но и сегодня, правда, тоже было...
            И долго дождь струился на стекле...


            И - будто было, будто и не было,
            И правда то, что лучше видно вдалеке
            И то, что было, вроде не любило
            Чтоб долго всё хранилось в тишине
            И вроде-бы забытое любило
            Под утро сниться где-нибудь
            во сне...

            И - долго, долго, долго,
            И долго дождь струился
            на стекле...




              Усталый слог беспечных строк…


          Усталый слог беспечных строк
          Под вечер, в суете тоскуя,
          На лист упавший тонкою строкой
          Навряд-ли в точности бы выразить всё смог,
          Как вспоминалась даль порой,
          И то, что было там не в суе...


          Привычкою, строкою за строкой
          На лист ложить что дорого порой
          Ночной костёр, кильватер за кормой,
          Попав в места, где был совсем не рад,
          Порою просто продолжал простой обряд.


          Порой под стихотворною строкой
          Писал рассказ, потом другой,
          И прозу тоже неплохую,
          Припомнив тот зеленовато-розовый рассвет,
          Который как-то видел в юности, в частую
          Порой не так уж часто мы грустим...


          Порой... Пожалуй, всё порою,
          И мы порой и любим, и тоскуем,
          И часто вспоминаем дни,
          Как это было, где были порою...


          А если вдруг случиться
          Что-то из ненастья,
          Иль, право, грусть,
          А стоило-ль того,


          То только, как ты не грусти,
          Но остаётся
          Всё тот же слог беспечных строк,
          Параграф с точкой, запятую…