Июль, июль — жара и грозы.
И груды лёгких облаков,
Белея меж ветвей берёзы,
Плывут в далёко-далеко…
А там поля, лесные чащи,
Стогов громады по лугам…
И только там он настоящий,
Июль, июль мой. Только там.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.