Де Исла де Муэрта

О, эти глаза: в них черти бухают ром,
Беспечно швыряя под ноги пустую тару!
Один неприметный рогатый берет гитару -
И гомон стихает, окованный синим льдом...

Тревожно, согласно струнам, гудит бутыль,
Но нет смельчаков, пожелавших просить добавки,
Я таю в аду, находясь на последней лавке.
Тягуча мелодия. Все остальное - пыль.

Певец, прислонившись к бочке под фонарем,
Сплетает балладу - поет о простом и вечном,
О ярком начале и темном пути конечном:
Он знает, провидец, что кончится все огнем.

Мне жарко, чертовски жарко. Мой высох ром.
Он видит меня, и улыбка не сходит с морды,
Он точен в метафорах, пальцы его проворны.
Я как на ладони - за крайним своим столом.

Известно, какая плата! Мой черт умолк!
Монеты - смешны. За подобное платят кровью,
Я суше стакана наполненного любовью!
Пора расплатиться, и здесь не уместен торг...

15.07.2018


Рецензии