"Да о чем они, глупые, говорят?
Во мне Господа сын распят,
Во мне крошится всё и сыпется, как песок,
Боль железная бьет в висок.
Боль сжимает живот и зубы,
А они в мои смотрят губы,
Душу видеть же не хотят.
Десять проклятых негритят
Там стоят на тяжелой полке.
Сердце, совесть лежат в коробке,
Покрываясь пылью.
Пахнет горечью, страхом, гнилью,
А они мне, мол, ты прекрасна.
Понимают же, что опасно,
Что я съем их, сведу с ума.
Одинока, но не одна -
Как проклятие, как девиз.
А они всё поют на бис,
Кто о верности, о любви,
Кто о том, что мы с ним враги.
И не видят, что я ем соль
Прямо ложками по утрам,
И не знают, я - антресоль,
Где сложили ненужный хлам.
Я хочу это всё сказать.
Только слабость и немота,
Ведь страшна, увы, пустота
И для тех, кто был ею создан.
Я молчу и смотрю на звезды".
- Уже поздно.
"И правда. Поздно".
20.04.2017
Антресоль
© Copyright: Асфодель Луговая, 2018
Свидетельство о публикации №118071504360
Свидетельство о публикации №118071504360
Рецензии