Муза

За хлипким столом в обветшалой квартире,
На стуле скрипучем из старой сосны,
Сидит человек, растворяясь в эфире,
Глаза его серы и болью полны.

Рыдания иссякли, высохли слезы,
Надежда пропала в холодной ночи.
Пылью покрылись давнишние грезы,
Руки истлели, как угли в печи.

Стопка бумаги, проклятой всеми,
Лежит, разжигая бессильный огонь.
Зачем было бисер метать перед теми,
Кто может родить лишь срамную вонь?

Тогда он не знал, но верил отчаянно,
Мыслей поток уносил в небеса.
Теперь мрачный ум, кружась неприкаянно,
Бредом назвал «старика чудеса».

Силы иссякли, желания умолкли,
Не было сил до кухни дойти.
Из плена сомнений ожили волки,
Надеясь добычу в туман увести.

Герой наш сидел, не двигаясь с места,
Закрытый от мира и от теней.
В комнате вдруг появилась невеста,
Сон сразу стал немного светлей.

Сердце забилось, приметив девицу,
Гортань заколол истошный порыв.
Покинуть скорей захотелось темницу,
Кинулся к ней, стеснение забыв.

«Знаю я все, любимый художник,
Но это не повод грустить и страдать!
Твой слабый сосед, несчастный безбожник,
Находит же силы мечтать и дышать?»

«Твори, развивайся, верь и люби,
Счастья рецепт известен давно.
Своими руками сосуд смастери,
Да сбудется то, что тебе суждено.»

Рассыпался образ на тысячи звезд,
Душу вернув в согретое тело.
«Спасибо, родная!» едва произнес,
И начал творить прекрасное дело.