На тарелке с каемкой, голубой, как река,
Развалился вальяжно пышногрудый омлет.
Он лежит и скучает, он не знает пока,
Что собой представляет мой желанный обед.
Непосредственно ныне он живей всех живых,
Но не ведает цели, для которой живет.
Он продукт потребленья, он один из троих,
Перед ним съеден суп, после будет компот.
Для того он рожден из разбитых яиц,
Чтобы сделать меня здоровей и бодрей,
И я мысленно перед ним падаю ниц,
Устремляя в него зубья вилки своей.
Гимн омлету
© Copyright: Константин Аркадьевич Батарейкин, 2018
Свидетельство о публикации №118071306554
Свидетельство о публикации №118071306554
Рецензии