Не герой

Он не стал полоумным героем
и беспутным талантом он не был,
сам с собой никогда он не спорил –
за удачей бежал он по следу.
Нет способностей – путь в спекулянты.
Этот путь он успешно проделал:
есть в остатке сухом бриллианты
и мясистое гладкое тело.
Стать элитой – мозгов не хватило,
да и целей таких он не ставил.
Было всё: пропадали квартиры,
делал ставки – они прогорали.
Тихо-мирно вписался в обойму,
от братков ему – прочная крыша.
Среднеклассно и в общем спокойно
он живёт; чтоб подняться повыше,
он, пожалуй, уже не мечтает.
Под себя обустроил пространство,
малый бизнес его процветает:
каждый день к воротам его царства
волокут на тележках цыгане
раздобытое где-то железо,
к весам очередь длинная встанет,
Лёха лихо, ухватисто, резво
(он в помощниках здесь) замеряет,
округляет, из рук в руки деньги –
так рекой день за днём протекает,
не кончаются реченьки-реки…
На бревенчатый дом-пятистенок
нахлобучена новая шапка:
швейный цех тут батрачит в три смены,
гремит цепью суровая шавка.
Где-то есть у него ещё доли –
вездесущие люди всё знают.
Он в богатстве своём, как в неволе,
пропадает, совсем пропадает…
Я не вижу, чтоб он улыбался –
озабочен и сосредоточен.
Бал вчерашний на славу удался –
светский вечер гремел громко очень!
Аниматоры, музыка, фанты…
(в микрофон в тишине всё ведь слышно),
не дал бог ему больше таланта,
как дружить с подопечными «крыши».
Разъезжались довольные: сыты,
вусмерть дамы натанцевались.
Это мир не высокой элиты,
но зато полновластных хозяев
части суши под крышей незримой –
ничего, что кусок не изрядный.
Но сплочённы они и едины,
жить комфортно, красиво, нарядно –
всё, что надо им… Утро настанет –
отоспится виновник застолья,
твёрдо на ноги прочные встанет.
Ему дружно желали здоровья,
и оно, слава богу, в порядке –
фитнес делает доброе дело.
В волосах только белые прядки.
Ярко-рыжее как-то серело
незаметно все прошлые годы…
Он не стал ни творцом, ни героем,
не познал настоящей свободы.
Но зато он узнал, что такое
ощущать себя сильным и властным.
Не имея таланта другого,
свой мирок, своё малое счастье
сотворил он корявой рукою:
за забором высоким железным
смотрят в улицу зданья-уроды,
главный принцип – чтоб были полезны
да надёжны ещё и удобны.
Красоты от него не дождаться
утомлённому серостью взгляду –
где та грань, за которой богатство
хоть для взгляда становится благом?
Не герой, не талант, не разбужен –
в вечной спячке душа прозябает.
Как всё видится ясно снаружи!
Жаль – стихов он совсем не читает.