Размышления о поэтах, любви и жизни

«Толпа жадно читает исповеди, записки etc [et cetera - «и тому подобное» - Авт.], потому что в подлости своей радуется унижению высокого, слабостям могущего. При открытии всякой мерзости, она в восхищении. Он мал, как мы, он мерзок, как мы! Врете, подлецы: он и мал, и мерзок - не так, как вы - иначе...»

               Александр Пушкин (о лорде Байроне)
               Из письма Петру Вяземскому

1

Поэт-гражданин,
                поэт-хулиган,
                поэт-графоман,
Поэт - потребитель
                дешёвых котлет,
И даже подонком
                бывает поэт.
Но путь проторяет
                для всех - не монтёр,
Не повар, не слесарь,
                ни даже шофёр, -
Все люди на свете
                важны и нужны,
Для Бога, друзей,
           для семьи, для страны, -
Но только поэту
                дано находить
Тот путь, по которому -
                людям ходить.
Не сразу заметишь,
                и нужен не всем,
Но если поймёшь,
                что из тысячи тем
Одна, словно факел,
                осветит тебе
Дорогу к своей,
                Богом данной, судьбе,
А после останутся
                людям светить
Пусть в чём-то наивные
                строчки - стихи,
И кто-то увидит
                при свете свой путь,
И сможет понять,
                как с него не свернуть,
Не вляпаться в грязь,
                и ухаб обойти, -
Тогда не напрасно
                ты пишешь стихи...

2

Вокруг зима, мороз, снега,
Хмарь, ветра вой, пурги метанье,
И словно смерч, кружит меня
Вновь - беспросветное отчаянье.

Тоска влечёт меня во тьму -
Уйти ль? Остаться? Я не знаю.
Схожу с ума, и не пойму,
Зачем к Всевышнему взываю,

Коль виноват и грешен - сам,
Что заварил - хлебай, дурило...
С какой же радостью предам
Забвению - всё то, что было,

И не было, и не сбылось, -
Всё то, что в памяти хранится:
Дни, прожитые - на авось,
И чувства, и слова, и лица...

Взгляд кину в тёмное окно -
Там мрак, там холод на рассвете,
И привлекает лишь одно:
Заснуть - и очутиться в лете...

3

«Любимая, меня вы не любили»
Сказал Поэт, и был, конечно, прав:
Он сердцем понял, что соединили
И нежность, и расчёт - в единый сплав

С усталостью, и страхом, малодушьем,
И состраданием, и грубостью порой,
И любопытством - интересно ж слушать
Стихи, написанные - только ей одной.

Да, не любовь, когда Поэт - как лошадь,
«Пришпоренная смелым ездоком», -
Есенин прав был, что решился бросить
Себя - «в трюм», что был - «русским кабаком».

Не все способны сделать шаг под пулю,
Но ведь поэт ничто не должен никому,
Он может показать Фортуне дулю,
Когда та - кулаком грозит ему,

А может повернуться к ней спиною,
Отгородится частоколом строк,
И мирно ждать, когда придёт судьбою
Назначенный ему последний срок,

Когда судьба, как конь, закусит трензель,
И понесёт карьером по лугам,
Выписывая невозможный вензель,
Пока с седла не свалишься ты сам, -

Во время этой сумасшедшей скачки
В седле высоком - ну-ка, удержись...
А в стороне, бесшумно, лёгкой тенью,
На цыпочках проходит - мимо, - жизнь...

Не угадаешь, с чем столкнёшься завтра,
Как встретишь свой конец - не знаешь сам.
На этом - всё. Теперь душа закрыта,
Отныне вход в неё - по пропускам...