Эти губы, эти соски
извлекут меня из тоски,
а быть может, и из доски
гробовой.
Ветер путается в крестах.
Филин ухает неспроста.
Раздаётся в густых кустах
волчий вой.
Встану я, отряхну свой фрак
чуть заплесневший, и сквозь мрак
побреду на твоё свечение.
Побреду на твоё тепло
всем смертям и чертям назло.
Помнишь наши с тобой качели?
Раскачаемся мы опять,
потому что меня ты ждать
не устала.
Ни Христос меня и ни бог
из могилы поднять не мог.
Ты подняла!
2018 г.
Ты подняла
© Copyright: Анатолий Субботин, 2018
Свидетельство о публикации №118071301507
Свидетельство о публикации №118071301507
Рецензии
