А. Н.
Я полжизни, писал к тебе, письма, цветными мелками,
В крайнем случае, свежим углём. Пока там, за бессмысленным,
Серым, холодным дождём, Бог играл в подворотне, в орлянку,
И в ножички снами, хотя мог просто взять и укрыть, от беды – непогоды,
Походным плащом. Жаль. Сегодня, ему не до нас. В этом злом, и безжалостном, Мире, каждый сам по себе, как тунец обречённый в полуденный зной на песке.
Города, обстоятельства, всё, что создали, в спешке – иные. Всё уводит нас – Прочь, друг от друга. Заставляя в полёте нести, неизбывное чувство вины.
12.07.2018 04:33
***
© Copyright: Борис Сенега, 2018
Свидетельство о публикации №118071200908
Свидетельство о публикации №118071200908
Рецензии