Барахтались крыши в раскатистых кронах,
Чтоб вынырнуть миру то птицей, то кошкой
Июльский вполне был созвучен мне гонор,
Антеннами крышам наставила б рожки.
Я - чья-то гроза, забежавшая в лето,
Споткнулась о стынь и с расстёгнутой змейкой
От тьмы отстранилась: Тебе ж дела нету,
О чём умолчало, расплакавшись, пекло.
Грозу не прогнал он, лишь высказал громом:
Какое ему до грозы пришлой дело?
Вновь зной по утру, только в луже укромной
Плакучая крыша совсем обмелела.
Барахтались крыши в раскатистых кронах
© Copyright: Виорика Пуриче, 2018
Свидетельство о публикации №118071207205
Свидетельство о публикации №118071207205
Рецензии