Он нёс свой крест натужно, спотыкаясь.
Виляла каменистая тропа.
Не осуждая никого, но и не каясь,
Вперёд,
Туда...
Вокруг шумит толпа...
Чем скопище
Враждебных и безликих
Так привлекла бессмысленная казнь?
А эти оскорбления и крики -
Заблудших душ
Смятение и грязь?
Белила пыль вспотевшие обноски...
Казалось бы, что мысли могут дать?
Сейчас не до вопросов философских,
Сейчас приходит время умирать.
Но он не мог
К реальности вернуться,
Не за себя,
За них ведя борьбу...
Остановился, чтобы оглянуться
На эту бесноватую
Толпу.
Глаза, глаза, глаза...
И страшный холод,
Сковавший нестерпимый жар с небес.
Но в тех глазах порой мелькает голод,
А утолит тот голод
Этот крест.
Да, начат путь к утраченному раю.
Всё сможет, всё пройдёт.
И победит...
Он прошептал:
- Я всех сейчас прощаю...
А значит, Бог вас тоже всех простит...
Прощение
© Copyright: Николай Третьяк -Григорий Иванов, 2018
Свидетельство о публикации №118071200254
Свидетельство о публикации №118071200254
Рецензии
