Пепел
Табачный пепел, как крошки заплесневевшего хлеба,
Хаотично разбросан на моём одиноком столе.
Я снова беру перо, словно ключ от забытого склепа,
Где демоны прошлого спят в кромешной темноте…
…Среди рыдающих свеч кроюсь от непрошеных гостей.
Я слышу их голоса, как на спиритическом сеансе.
Мысленно черчу мелом круг от незримых теней —
И рождаются строки, будто пребываю в трансе…
…Мой дощатый дом порой скрипит, как старая карета,
А кучер всё ещё бродит в суете городской тоски.
Объятый крепким вином, он не просит от жизни ответа:
Поблекнут «Золотые строки» — ни печали, ни тоски…
Душа творца кричит, словно на берег выброшенный кит.
Мир не изменишь — всё превратит в песок колесо Сансары…
Отгремела беспечная юность, рассеялся табачный дым.
И однажды постучит безликий гость
и примет его последние Дары…
17.08.2017
© Copyright: Гаврил Адамов, 2018
Свидетельство о публикации №118071201246
Свидетельство о публикации №118071201246
Рецензии