Любви ни на пятак в любовных играх
искусственных, как фаллос из резины.
Любовь - не корм, не дух случной для тигра,
а праздник чувств и мыслей для мужчины.
Любовь живёт в наследственном творение,
не ставшим абортивным сгустком лжи.
Игрок в любовь! Моё стихотворение
к дыре от сердца трижды приложи,
дождись, когда в ней совесть заскребётся
руками выкорчёванных детей,
а вездесущий орган твой взовьётся
и даст в подглазье старости твоей!
Тогда, стирая сперму со щеки,
всплакнёшь ты в ожидании реки,*
которая заставит всё забыть,
но только не убийственность «любви».
*Лета (греч. забвение) - в греч. мифологии
река «забвения» в царстве мёртвых
Только не...
© Copyright: Анатолий Смоляр, 2018
Свидетельство о публикации №118071201116
Свидетельство о публикации №118071201116
Рецензии
