Влюбленность

Эх, какое приятное состояние души - влюбленность.

Чувствуешь, как из тебя эмоции бьют, и даже становится легче дышать.
Вот он, маячок в ночи светит и зовет.
Хочется видеться чаще и больше, общаться, общаться.
И даже если не получается этого, то всё равно знаешь, что всё еще обязательно будет.
Вот-вот, сейчас она будет посвободней и тогда....
И нет еще критического взгляда на предмет твоего обожания, какие-то мелочи просто отметаешь.
Думаешь: а, ерунда. На то, что она тебе ответного тепла и никаких симпатий не показывает, тоже.
И тепло, тепло души. Так и хочется прижать ее к себе и укутать этим теплом,
чтобы ничего ей не напоминало об этом холодном и неуютном мире. И сидеть так целый вечер, с ней обнявшись.
И пусть так не было ни разу, но ты все равно знаешь, что в следующий раз уж точно.
И когда наступает следующий раз, и следующий, то не хватает времени на всё.
И мы снова расстаемся, я - в предвкушении следующей встречи, она - вся в своих мыслях.
И вдруг - тебе пишут, что следующей встречи не будет, и точка.

И ты, еще будучи в этом радостном состоянии влюбленности, в один миг теряешь почву под ногами.
И вот она, растерянность, и рефлексия с ней в обнимку: как, почему, где же я сделал что-то не так...
Влюбленность отступает на задний план, на сцене растерянность и озадаченность вступают в диалог между собой.
Ты вертишь головой: Луна, где же Луна. Ведь повелось так, что все воют на нее.
И после нескольких бессонных ночей все чувства притупляются, ходишь сонно и неспешно.
Все еще не понимаешь - за что так с тобой.

Проходит еще пара дней, и из засады выходит надежда, волоча за собой влюбленность.
Да, ту самую влюбленность, которая хотела в этой заварухе сбежать по тихому.
Надежда подталкивает к тебе влюбленность и говорит: посмотри, это про нее ты готов был забыть, это вот ей ты хотел дать уйти незаметно? Эх, ты, и дело даже не в том, насколько приятно лично для тебя
это ощущение влюбленности, а дело в том, что не слишком ли легко ты готов от нее отказаться?
Она всего лишь зыбкий силуэт твоих ощущений, да возможно, что и мираж.
Но мало ли миражей рисует нам наше сознание, а этот силуэт так мил и приятен.

И ты гонишь со сцены печальных актеров, и воцаряешь на нее влюбленность.
Только теперь она статичная фигура, и обязательно музыка. Тихая и печальная.
Как же без нее. И ты уже знаешь - какая будет эта музыка, сколько ее уже было тобой прослушано.
И на каждый случай, даже если таких случаев еще не было, уже есть в запасе музыка.
С ней легче пережить происходящее, легче встретить будущее, каким бы оно не было.
И ты уже не воешь, а тихо поскуливаешь.
А так как надежда стоит рядом и никуда не уходит, то и ты тешишь себя мыслью, что а может все вернется?
Это была ошибка, и кто-то ее исправит. Да что там кто-то, ты сам строишь планы
- а как всё устроить, чтобы точка превратилась в запятую. Даже делаешь заход и уточняешь - а что это было?
Но ответ с прошлого раза не изменился. И то, что ответ неверный в твоем понимании, той стороне не интересно.

И ты снова теряешься, оглядываешься и видишь уже вдалеке уходящую надежду.
На сцене малая труппа: ты, влюбленность, и музыка. В силу твоей искушенности не в делах любовных, а в делах музыкальных, музыка однозначно готическая. Это целый пласт одиночества и безысходности.
Он создается уже лет двадцать. И если ты в нее, в эту волну попал, то выбраться непросто. Она затягивает.
Ведь мы чаще тревожны и одиноки, чем радостны и окрыленны.

На сцене всё те же. Влюбленность замерла, подтягиваются рассуждения. И начинается....
Когда всё обсудили, то они уходят. Это длилось дней пять. Теперь ты снова ходишь вокруг влюбленности, тихо, боясь ее спугнуть.
Ей-то уже делать возле тебя нечего, ей пора.
Но ты помнишь - как это здорово, и придумываешь причину за причиной, лишь бы ее не отпускать.
Ведь она-то уйдет, и тогда ты точно останешься один. А может она больше не придет? Она и так редкая гостья, и вдруг ее больше не будет? Это ведь по щелчку пальцев не возникает.
Сколько должно пройти времени, встреч, взглядов, чтобы снова всколыхнулось...и вспыхнуло...