Намёк, нейроны зацепили,
Цепочку символов
вдруг превратили в речь...
Движением, крупинка взмыла с пыли,
И голос внутренний,
советовал сберечь...
И подчиняясь интуиции , как прежде,
Строке пока, звучащую внутри,
Литературную одежду,
Крою из рифмы до зори...
Но не влезают
все видения под лекало,
И колятся как иглы миражи...
И слов красивых очень мало,
И путаясь, поникли падежи ...
Отбросив всё, к балкону удаляясь,
Разбил все стёкла,
что бы ветер выл...
Изнемождёный
и с Судьбой ругаясь...
... Патрон последний...
Я...
В наган...
Вложил...
Патрон последний...
© Copyright: Михаил Киселевский, 2018
Свидетельство о публикации №118071007589
Свидетельство о публикации №118071007589
Рецензии
