Блок и китайская шкатулка

Стоит на столике ночном,
Шкатулка с золотым узором,
Лежит на дне её двойном,
Портрет, манящий нежным взором.

Рубин и пышное перо,
На шляпе с модными полями,
Опять мне выпало Зеро…
Любить и быть убитым Вами.

Лежат в шкатулке из нефрита
Поэты-ценными камнями..
А в полночь, лишь она открыта,
Выходят говорить стихами.

Под рокот волн и чаек крики
Поэтов вижу…Пляшут блики.
Вот оживленье нарастает-
Сам Блок свои стихи читает.

Зелёный свет вокруг струится
Нет, умереть он не боится.
Вокруг вздыхают чьи-то тени,
Царица, в платье голубом,
Ты к Блоку села на колени:
Ведь он давно тебе знаком.

Я видел, как он оживился,
И робко звал: "...прильни ко мне
Прости"- смущаясь повинился
"…я думал истина в вине!

Тебя, тебя искал повсюду,
Искал, но так и не нашёл.
Я знал, с тобой лишь счастлив буду
Прости, что поздно так пришёл.

Тебя узнал я, Незнакомка!
Тобою жил во мне поэт…
О, как всё эфемерно-тонко
Когда всё есть, а счастья нет".