Прохладный вечерний прибой вновь касается ног.
Я сижу на песке, а вокруг обзываются чайки.
Мне двадцать один, но понять я всё так же не смог,
«Почему моя жизнь как удары казацкой нагайки?!»
Горный ветер жестокий щекочет мне щёки в щетине;
И забвенно орёл над моею кружит головой.
Мне тридцать три, и я понял, что только отныне
Отпускает меня молодецкой забавы конвой.
Выпиваю с начальником первосортный крепкий напиток,
А в глазах уже космос мерещится звёздный...
Мне сорок пять, и «я, вашу мать, не лыком шитый,
Жил, жив, буду жить, я настроен донельзя серьёзно».
Шепчет тихо камин в моём стареньком доме,
Мой единственный кот ко мне лёг на больные колени.
Мне шестьдесят, и я вспоминаю море,
Думая, что оно лишь единственный мой наследник.
Мне...
© Copyright: Зимушкин, 2018
Свидетельство о публикации №118071004182
Свидетельство о публикации №118071004182
Рецензии