Закружилась, завертелась в суматохе дней,
Моей жизни, непростая карусель.
Улетают мои годы, я прошу не гнать коней,
Во всю прыть шальные мчатся сквозь метель.
Помню годы молодые, раньше я так часто пел,
И с гитарой и друзьями всегда был.
До рассвета я с дядь Славой, часто, под окном сидел,
Дядька песни те отчаянно любил.
Ты прости меня, моя гитара,
Что пылишься в комнате одна,
И вкушаешь запах перегара,
Жизни моей горького вина.
Звонких струн моих звучание, собирало всех всегда,
И в застольях, радовало слух,
Память юности моей, те безвозвратные года,
Поднимают настроение и дух.
А с тех пор все изменилось: бытовуха, много дел,
Много тех, кого сегодня больше нет.
Дядька мой, я так скучаю, для тебя б я точно спел,
Слишком рано ты покинул этот свет.
Ты прости меня, моя гитара
© Copyright: Самвел Андриасян, 2018
Свидетельство о публикации №118070900888
Свидетельство о публикации №118070900888
Рецензии