Театр — всегда бродячий балаган,
Какие в нем не вешай канделябры.
Скрывает грим не лица, а туман.
Туман зыбучий, белый, непроглядный…
Поэзия — всегда речитатив бродяги
На рынке жизни в самой тесноте,
Где шелк и лен, и музыка, и флаги,
И голова ворюги на шесте.
Замысловатым слишком не бывает
Мое сказанье — ветер и весна…
Ах, мне бы душу растравить до края
И заработать на стакан вина.
А как, скажи, иначе удержать
Печаль с ее кошачьими когтями,
Покуда сон не станет накрывать
Глаза двумя литыми пятаками?...
Что точно нужно для такого дела?
Душа должна быть словно океан.
Его горячее и ласковое тело,
Дарящее и счастье, и обман.
Иначе — плохо. Не застынет в каждом
Прохожем толчея обуз…
Забудут бросить крейцеры в картуз…
И я умру. Умру от жажды.
Театр
© Copyright: Игорь Волченко, 2018
Свидетельство о публикации №118070905416
Свидетельство о публикации №118070905416
Рецензии