Числа спрятались, спрятались все мысли.
Рука скользит по собственной смерти
дня два или лет уже двести.
Я вышел без толку и особых нужд,
когда забрали последние крохи
жидкие олухи.
Неудачник, а видится просто белым,
беглым ли, но корень пробурит баржу,
я скатываюсь и ехидность глажу.
Сызмальства малюю и молю просто:
проза - это мешок, стихи - греча,
уж делать неча.
Сяду на поребрик и напьюсь гордо.
Спьяну меняешь шкуру на гроб,
но не ручка - шикарный лоб.
От изобилия до ночи - дума выспренна.
И хочется смерть семьи подгадать,
так земля конечна,
но бесконечна "гать".
Вместо
© Copyright: Алексей Андреевич Французов, 2018
Свидетельство о публикации №118070804589
Свидетельство о публикации №118070804589
Рецензии