На этом пятачке земного бытия...

На этом пятачке земного бытия
в сиреневых закатах и метелях белых
прошла однажды жизнь моя
так бестолково,суетно и неумело.

Вот в этих озерцах,сейчас в заснеженном плену,
я пацаном выуживал кошёлкой мелочь
и бултыхал ногой по илистому дну,
чтобы помочь нешуточному делу.

И счастьем было прижимать рукой
ко дну корзины бьющееся тело,
плестись с уловом по стерне домой
навстречу солнцу,жарящему оголтело.

В Бакалде окунувшись,смыв с коленей грязь,
мы в гору лезли еле,
чтоб огородами по избам разойдясь,
поспеть-кто к ужину,а кто к постели.

А вечерами лезли на забор,
ведь у соседей огурцы вкуснее,
и под гитару пел разноголосый хор,
бродя по улицам,как по аллеям.

И тайно я любил девчонку эту,
не смея даже взглядом в том признаться.
Я только мог волос её касаться,
послушных только ей и ветру.

Хрипел транзистор песни до утра,
сирень цвела и душу бередила,
и ночь,качаясь в облаках,плыла...
Ах,как давно всё это было!

Вот здесь,на краешке горы,я схоронил отца,
чтобы в разлив ему глядеться,
а здесь на части рвалось моё сердце,
когда себя я променял на подлеца.

Эх,жизнь моя,тебе другой не быть,
тебя по новой не назначить,
чтобы всё скверное переиначить,
а всё хорошее опять сложить.

Затянет дымкой купола церквей
и,прошлое сбивая в вихорь белый,
просвищет ветер:"Всё,Сергей,
ты жизнь прожил,хотя и неумело".