Пурпурный сок

Переспорить тебя мне не хватит ни сил, ни зла,
Я теряю слова, и тускнеет мой ясный взгляд
Оттого, что ты прочно корнями в меня вросла,
Потому, что и стены, как будто за мной следят.

Я хватаю за гривы стада самых точных слов
И бросаю тебе, чтобы ты их втоптала в ил,
Я извечно вкушаю, как фрукты, любое зло,
И мне кажется, будто его я всегда любил.

Каждый вечер по небу струится пурпурный сок,
И кислинка его разъедает мое лицо,
Намекая, что мне постепенно подходит срок,
И ему безразлично, каким я бывал глупцом.

Просыпаюсь в поту, вспоминаю о прежнем дне,
Мои мысли гранитом, срываясь, идут ко дну.
И неясно, что в жизни, по сути, всего вредней:
Поднимать их из бездны, а, может, с тобой в ладу

Проживать все слова отведенных нам в жизни строк?
А когда ты смеешься, мне в душу взирает Бог,
И пусть будет меж шторма у нас потайной острог,
Где никто не увидит, что кто-то из нас не смог.

Я хочу, чтобы знамя любви ты со мной несла.
Может, споры - лишь белый, звенящий, бездумный шум?
Переспорить тебя мне не хватит ни сил, ни зла,
Но зато я в объятьях тебя, как никто держу.

06.07.18   


Рецензии