сон опоздавшего

так к покою привыкшее сердце стучит неистово —
я себя сберегал от искания новых троп,
но сегодня меня нечто странное гонит из дому.
это что-то без спросу засевшее под ребром.
это что-то уже неотступно свербит и колется
и готово меня, окрыленного, подхватив,
от изученных стен в пять минут донести до полюса
или, может, предательски бросить на полпути —
все равно. лишь бы только отсюда убраться засветло:
сесть в хромающий старый автобус, идти пешком,
всех избитых дорогой людей представлять прекрасными
и об этом в пустую тетрадь набросать стишков.
я хотел бы врасти в то мгновенье, когда все ожило,
знать — куда-то мой путь обязательно приведет,
отбивая чечетку, шагать по осколкам прошлого
и, как раньше другие, его называть нытьем.

я мечтаю увидеть счастливое настоящее
и прибежище кроме своих четырех углов,
ведь страдая в давно заколоченном тесном ящике,
я, дурак, не нашел ничего, что меня влекло б.

7/18