Музе

Какой
     из меня
            поэт,
Коль
    музы
        нет,
Что
    строки
          мне диктует?
Она
   не одевает их
                ни сует,
Ни покоя
        средь.
              Однако вызывает судей.
Быть может,
           лик
              таков -
Нанизывание
           оков
На нить
       юнца -
              невычерченного лица.
Пощёчина
        ему,
           покуда
Способен
        боли выдержать
                уму.
Возможно,
         хриплый
                крик
Выскрипывает
            терпкий
                стих
По вымозоленной
               во сне
Трепещущими
           зубьями
                десне,
По терракотовому
                горлу -
Утробы
       мутной
              полынье,
По тлеющим
          повсюду
                горну
И сонму
       саламандр
                в руке.

Что ж, если млели, выведя круги,
И громыхали мыши посреди
Пропитанного суетностью века
На всё распространяя веко,
Прошу тебя, почаще приплывай,
Прошу тебя, почаще приходи
С расплывчатых окраин
На чашах бригантин.