ваша красота больше ничего не значит.
в искусстве, к счастью, нету строгих правил.
и вы не встретите чувств среди гор писачек -
но это вовсе не намёк, что я их поубавил.
ну а кто способен со мной поладить,
когда я мысли швыряю к звёздам, к чудесам?
ни инженер, ни аккуратный изобретатель -
правильно, никто... даже я сам.
будет и мой черёд - уже чую размах крыла,
как будто зов коронации среди недр ада.
я путал берега у стран добра и зла,
замечая на твоих холодных губах следы помады.
любимая впадина твоих алых губ
опять взорвала во мне забытый азарт.
я столько лет держал вперёд свой трудный путь,
чтобы в итоге снова повернуть назад.
сам всем внушаю, что моральный урод,
что у меня давно сердечная астма.
и ты опять скажешь: "ты - древнейшей печали плод",
предпочитающий гордое несчастье...
оргия
© Copyright: Алиотский, 2018
Свидетельство о публикации №118070600126
Свидетельство о публикации №118070600126
Рецензии