Встречается порой строка
От совершенства далека.
Но так слова светлы
И не лукавы,
Как будто сама ангела рука
Их нанесла на белый лист бумаги,
Вдохнула жизнь
И сердца естество.
И возвращаешься опять
Поймать его -
В изящной простоте несовершенства
Прелестно так отрадное блаженство.
Но в вылизанных строчках -
Ничего...
Так иногда пакуют в целлофан
Убитые цветы.
Две скрепки сверху,
Снизу милый бантик,
И вот уже почти готовый фантик,
Только конфетки и в помине нет.
И диву дивишься:
Ну, где же Ты,
Поэт?
Убитые стихи
© Copyright: Валентина Козаченко, 2018
Свидетельство о публикации №118070500871
Свидетельство о публикации №118070500871
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
