чужие мысли

Абзац
Иногда кажется, что о любом человеке можно написать роман. Стоит только немного прислушаться к тому, как он мыслит, во что верит и во что отказывается верить. И совсем не важно, какой статус и положение он успел получить. И не важно кем, где и по какой причине он был рожден. Подойдите к первому встреченному по пути, спросите его о чем-то глобальном или абсолютно не имеющем значения - и украдите его личность. Не признавайтесь ему, кому-то или себе в цели этой кражи. Отведите ему отдельное место в своей памяти. А потом подарите его миру в строчках, красках или мелодиях. Скорее всего, он никогда не увидит этих строк. А вы не увидите его, когда он уже станет кем-то другим. Но в минуты тоски или поиска вы заметите его в первом встреченном по старому, когда-то забытому, пути, или заблудившись на чужой улице в чужом городе. Вы улыбнетесь ему, но он не узнает вас. Подойдите к нему. Спросите о минутах или библиотеках. Тогда вы поймете, что это уже не он. И это совсем не он. И родятся новые абзацы. Кому-то они могут напомнить о том первом. И вам они временами будут напоминать о нем. И только он никогда не увидит сходства или отсутствия сходства, потому что ваши долгие о нем строфы, бессмысленные потоки букв - на самом деле не о нем. Все ваши картины, главы и рифмы в действительности всегда об одном - сколько бы встреченных, проходящих и незамеченных не было. Все они о том, с кем вы не расставались и кого никогда не встречали лицом к лицу. Все куплеты и акты и действия и персонажи в них - ну вы же поняли, о ком и кто. Вы же и так это знали. Но вы все равно подходите и спрашиваете. Или проходите и улыбаетесь. И вспоминаете, сравниваете. И пытаетесь не сравнивать. Скорее всего. Но - все равно.
Абзац