Пятьдесят
(романс)
Пятьдесят наплыли в серебре.
Вьюжат по-старинному метели.
А душа вся в утренней заре,
Где нам соловьи когда-то пели.
Не грусти полвека-половина.
Мы же рождены быть навека.
Вышли все из тленного овина
И нам в него идти наверняка.
Дорога хоть кончается вдали,
И каждый шаг становится короче,
Еще споют нам в рощах соловьи,
Не дожидаясь самой длинной ночи.
***
© Copyright: Виктор Говоров, 2018
Свидетельство о публикации №118070405582
Свидетельство о публикации №118070405582
Рецензии