В конце августа

Ты моя мечта и дилемма,
Мой грех и мой раненный демон,
Но тебе всё равно, да и я не пытаюсь доказать свою правоту,
Хоть и стараюсь донести до тебя эту правду.

Ты говорил, что я луна, я так же холодна,
Но в то же время я нежна, как поздняя весна.
Твои слова пронзали сердце, но эта боль ведь так сладка
И я, ударяясь о новые рифы, ко дну шла, как не спасенная лодка.

Мне бы память свою, как ворона выпустить
И тебя вместе с ней отпустить.
Отпустить бы чуть раньше...до августа,
Пока не устала я и не пуста.

Нанося себе рваные раны, как слова на старый папирус,
Кричу, что любовь- это вирус,
Из-за этого вируса мы теряем доверие
И, выйдя на улицу, замечаем вокруг лишь подлость и лицемерие.

"Где это прекрасное чувство о котором писали поэты?"
Именно этот вопрос задаю я, читая стихи на рассвете....
Ты с детства был эгоистом,
А став старше, стал моим собственным, личным садистом.

Прости меня, я не хотела,
Но предала...
Сейчас я стреляю...И в твой бледный висок летит эта меткая пуля,
Потом закопаю тебя в собственных снах, в конце августа, а может июля.
[4.07.18]