Романс

Иголка патефона
Попала в сердце мне.
Её облик — икона.
Взгляд вскользь — и я в огне.

Она проходит мимо.
И пропасть предо мной.
Лишь голос слышу милый,
Нет дела ей, святой

До грешника-поэта!
Я мог бы стать святым,
Для нашего дуэта...
Но на стихи скупым!


Рецензии