Романс
Попала в сердце мне.
Её облик — икона.
Взгляд вскользь — и я в огне.
Она проходит мимо.
И пропасть предо мной.
Лишь голос слышу милый,
Нет дела ей, святой
До грешника-поэта!
Я мог бы стать святым,
Для нашего дуэта...
Но на стихи скупым!
Свидетельство о публикации №118070308838