***

А любовь была,
Да не вызрела:
Он убил со зла
Метким выстрелом.
Отошла в покой,
Не воротится.
Муж ушёл к другой
Огороднице.
Там вкусна морковь,
Сладка  ягода,
А моя любовь
Травит ядом-то.
У меня – кисло,
Как из щавеля.
Всё пошло на слом,
Опечалилась.

2012 год Сборник №31


Рецензии