Потёртые джинсы и потные майки,
тебя обхватила руками за торс,
летим по дорогам Техаса на байке
в оранжевом облаке из-под колёс.
И нам наплевать и сегодня, и завтра,
что в Питере лето тоскует дождём,
муссоны в Гоа, а на пляжах Таиланда
песчинки на коже блестят серебром.
Что хмурится утро туманом над Сеной,
горгульи Нотр-Дама, собравшись в полёт,
химерами на парапеты присели,
служа водостоками ливневых вод...
Не ждут нас сегодня ни Остин, ни Даллас,
мы - дети пустыни и - дети ветров,
у Бога престижных ролей не осталось
для тех, кто пока ещё верит в него.
И он отпускает в дорогу скитальцев,
лететь золотистой пыльцою во мгле
на стареньком байке... Да это - не важно,
когда точно знаешь,
что едешь к себе.
Когда точно знаешь, что едешь к себе
© Copyright: Изольда Ильина, 2018
Свидетельство о публикации №118070304706
Свидетельство о публикации №118070304706
Рецензии