Отряхнуться бы, да? Вся эта моль в пиджаках..
Во фраках, на подоконниках, на ресницах.
На какой, скажи, вырост это годится?
На каких это языках?
И выходят же всякие. Из океанов, из ядер..
Сквозь какую-то маму какого-то, скажем, отца.
С тряпкой на голове вместо тряпки лица..
И кого, скажи, это ради?
Мы - монеты в кармане нелепого божества..
В идеальном его пиджаке, во фраках.
И приятнее было бы спать и плакать,
Но мы дышим едва.
На вырост
© Copyright: Катя Сичкарук, 2018
Свидетельство о публикации №118070208349
Свидетельство о публикации №118070208349
Рецензии