Он был художником...

Он был художником, врождённо и от Бога
Глазами - мысль, кисть - продолжение руки
От фотографии - в его картинах много
Но в каждой чёрточке - его души стихи

Он был влюблён, талант без музы тусклый
Рука не пишет, если сутью не проник
Как стих поэта, и мазок бывает грустным
И значит автор в откровениях велик

Красу той девушки холсту не доверял
Хотя и пробовал писать её несмело
Но всякий раз считал рисунок неумелым
Не комкал, нет. Подальше убирал

И снова доставал, бывало лишь смотрел
Не смея трогать кистью совершенство
Лишь пальцами творца дотронуться хотел
Живым теплом, её волос блаженства

Мечтал о том, как прижимается к щеке
С картины девушка, размазывая слёзы
В улыбке счастья с нежностью мимозы
...  И ворох слов поэта в глупом тупике

Стал высыпаться с нею радугой из снов
С девчонкой, что примчалась на комете
И заменившей на хрусталь по волшебству Богов
Стекляшки жалких дней - его зим на планете

Любовь художника и тоньше и пьянящей
Какие чувства скрыты в нём - не знает сам
И посвященья в рифму или красками - изящней
Но в безответности не действует "сезам"

В конце концов решив - любовь не поддаётся
Материально изложить в стихах иль на холсте
Слова и линии прекрасны, ... но не те
Всё сокровенное - внутри, ... наружу не даётся    

Чтобы не строить из назойливости мост
Художник стал писать пейзаж долины детства
Чтоб как то выплеснуть, душой своей раздеться
В своей квартире стену выбелив под холст

Без счёту дней он в четырёх стенах творил
Из них одна - по крохам мысли воплощала
В палитре красок память чувства  набирала
Про незаконченный портрет девчонки он забыл

Он "загулял" впервые с кистями в "запой"
Писал природу, открывая вдохновенно
Упрямой дверью, громко хлопнувшее время
И под доспехами из  шрамов ... оживал душой

Дождь, прижимавшийся к окну его квартиры
Порой заигрывал с речушкой на холсте
Пытался ветер расстегнуть зелёные мундиры
Поверив соснам в нарисованной красе

В воде студёной и прозрачной, как стекло
На перекатах рыбки в солнышке блистают
На миг задумавшись, стрекозы замирают
Крылом прозрачным - скань под серебро

В вершинах сосен спит лесная тишина
В ногах берёз малина соком набухает
Крапива я'рая и мошкара кусает
И как в реальном мире - с запахом весна

И вот готов шедевр ... без права продаваться
Художник сделал шаг назад... Ещё назад
Картина на стене вдруг начала меняться
И превращаться в чей то, ... но знакомый взгляд

Малиной сочною очерчен контур губ
В два омута реки упало небо - синим
Плакучей ивы носик вздёрнутый меж ними
Пшеницы поле - златовласки косы в круг

Художник замер. - Как понять ? Какая сила ?
Моей рукой Ту незнакомку создала'
Ему казалось, что картина ожила
И женской сущностью "создателя" любила

................. Наверное у каждого художника, поэта
В  квартире есть "стена" не для сторонних глаз
Лишь только для него из выстраданных фраз
Из линий памяти глубокого сюжета
И чаще безответного, где в будущем нет "НАС"