На работу

Один глаз слезится, с леченья другой,
Уж хочется деду уйти на покой.
Нельзя! Не исполнилось шестьдесят пять,
Больной дед автобусом рулит опять.

Автобус везет на работу рабочих,
Таких бойких бабушек, к делу охочих,
С "прострелом", с давлением уровня в три,
Им не исполнилось шестьдесят три.

Опять остановка, опять с кем-то плохо,
Все всполошились и начали охать,
Дед начал ругаться: "Итить вашу мать,
Вы только не вздумайте тут помирать!

Вы честно должны новый срок доработать,
До шестьдесят трех не болеть и не сдохнуть,
А нам, мужикам, надо шестьдесят пять,
Иначе Рассея не будет стоять.

Что толку в тенечке сидеть у порога,
Туда да сюда, три часа лишь дорога,
Двенадцать часов длится день ваш рабочий,
Зато и получите много вы очень.

За каждый час щедро хозяин оплатит
Пятьдесят три целковых, вам этого хватит,
За смену выходит уже за шестьсот,
Зачем вам на пенсию, когда вот так вот".

Всех успокоив, дед трогает с Богом,
Свой век доживать в бесконечной дороге.
Не видеть покоя ему никогда,
Дорога его - это путь в никуда.