Как чей?

        В то время как уже светает,
        и ты - щекою на плече...

        Ты спишь -
                как чей предел мечтаний?
        как чей итог ночных скитаний?
        как чей с увядшими цветами
        венок?
                как чей исход летальный?
        как чей ненужными бинтами
        увитый череп?
                и как чей
        вопрос подследственным:
                "Зачем?"
        Неужто мой?
                Так почему же
        не спится мне?..

                Почти мертвец,
        я всё ищу каких-то мужеств
        и сил отречься от невест
        на час,
                даруемых судьбою,
        когда победа тешит лень,
        тем чаще милых,
                чем дубовей,
        чем деревянней, неживей
        всё то, что наступает после
        слепых,
                поспешных жениховств.
        И оправданьем "Я же сослепу!"
        звучит подобие стихов...

        Но нет стихов!
        Быть может, весь я
        в одном единственном "Зачем?",
        и где-то в высях бога бесит
        всё прочее...
                Вопрос "как чей?" -
        как червь.
                Да чтоб ему вначале
        точить не дачу в Карачарове,
        а Чиполлино в Чарли Чаплине,
        а чернеца в первопечатнике,
        а человека в замочаленном...
        моём ли теле?..

                Потолок
        на лоб роняет топот ног.
        И чьи-то стуки.
                Просыпаясь,
        мне дом напомнил о земном.
        Да, это я.
        И лоб, и руки.
        Я здесь спасаюсь, рассыпаясь.
        И SOSы,
                всосанные в палец
        (чтоб высосать,
                назвать зерном,
        когда я встану и бумагу
        на эти мысли натравлю).
        И ты,
                уснувшая в раю.
        И день,
                скулящий по вранью...

        Но той, аукал и уакал
        которой,
                нет ли здесь?
                Ау!
        Ау! - я громче, чем уа.

        А разбужу тебя -
                навру.
        Скажу, что спал,
                что чепуха,
        что не кричал,
                что по ковру
        любимой тень не пробегала,
        и потому лишь не встаю,
        что сны твои оберегаю
        от балалайки "I love you"...

        ... а плечо ноет.
        Щека - как чека.
        Так почему же я все-таки не ухожу?
        Кофе хочется.
        Нет, не буду врать.
        Скажу, что не спал.
        Кофе хочется.


-----------------------------------
    ПВЛ      февраль 1980г.