«Куда ты летишь, Россия?».
«В никуда», - отвечает она.
Я сижу с петлёй на осине,
допиваю бутылку вина.
За Большое пью Опочивалово,
за себя, за дядю Христа.
День осенний, тишь небывалая
и смертельная красота.
Хорошо, что на барской конюшне
не лягнул меня конь ногой,
что не Пушкин я и не Кушнер,
а кто-то совсем другой.
Что не воин с кровавой пикой,
что любили собаки меня,
что гладил жука по спинке,
ощущая, что мы родня.
…В небе туч немытые простыни,
кончен пир, вина ни глотка…
Подошли в погонах апостолы
и в избу отнесли мудака.
Куда ты летишь, Россия?..
© Copyright: Валентин Катарсин, 2018
Свидетельство о публикации №118070205829
Свидетельство о публикации №118070205829
Рецензии
